Le plus petit fragment de moi-même est situé non loin d’un monde qui s’abîme dans l’implacable posture d’un corps désastreux éclaté dans la roche. Mes os sont devenus des défaveurs, ma chair triste, et seul mon crâne qui garde en lui toutes les formes de mon ennui, de mon désespoir me ramène à ma stature de bête apprivoisée. Il y a une infinité de mots que je ne dis plus et qui attestent que mon sol est devenu visqueux, sans arpège, que je ne m’y foule plus, et que ses mystérieuses mains levées sont autant de racines élémentaires qui ne saisissent plus rien. Me voilà sans ressource, sans agrément, je ne persiste plus dans aucune protestation, tout est de faille, mon passé est un colosse qui a les pieds dans la tourbe, et que viendront repêcher des chercheurs à la barbe naissante.

Comme du mimosa, celle du crément s’obsède à lui ressembler, celle du vinaigre a des ailes bleues, opus de bromothymol, celle du bordeaux ne connait rien à Marylin,mais peut déborder de ses jupes à tous moments, celle du beaujolais à l’odeur des chais et des vieux paniers, celle du vint qui ravit, et que mon père buvait, plonge dans les verres comme un scaphandrier qui n’a pas fait ses exercices d’apnée, celle de l’Arbois a l’œil vif d’un archer, celle du devoir le fait et donne au joue un peu de son charbon, bref, toutes les mouches que j’ai connues sont pattues ,aileuses et ventrues, un peu comme ces filles qui vont au bal et qui se plaqueront contre des mâles qui ne vont plus à la treille et qui ont besoin de somme.