Au jour le jour 315

La modernité tend des pièges entre la morale et la religion, toutes deux tonalités de nos propensions à oublier qu’il y a autant de place pour l’homme et pour Dieu sur les chantiers de la création.

L’intelligence est parfois une pathologie d’absolu.

Combien j’envie tous ceux qui peuvent dire »je »,sans être traversés des mortes connaissances.

La perfection offre le spectacle du pitoyable, il n’y a rien qui y défaille ou s’y intimise, elle est cet argument que brandissent les mortels, comme un sceptre contre leurs propres dilutions, celles où je verse, pour devenir un objet de fatigue et de renoncement, voire un berceau initial et originel.

De toutes les contingences de mes possibles, la plus enviée est celle où l’intensité de mon existence égale l’intensité des crépuscules animés par les yeux des morts.

Dans la souffrance la respiration est un hymne, et la coloration de notre chair peut autant évoquer le singulier palimpseste d’une table de lois, que le sable aggravé des pleurs de toutes les Madeleines qui n’ont pas su se précipiter dans le pardon, sans passer par le labeur du lavement des pieds d’un Christ qui n’aurait pas fait l’aumône.

La nuit est une éternité bornée par nos rêves et nos souffrances les plus intolérables.

En ces occasions où l’amour se contient, puis est submergé par toutes nos neurasthénies, il m’arrive de croire que la matière même de mes désirs est une damnation, l’ultime éclairage que ma chair pourra traduire par ses débordements.

Comme rien n’arrive sans qu’il ait déjà été amoindri, j’anticipe sur les petits-tout crépusculaires, pour m’apaiser de mes crises d’inconsolation.

La tristesse est un filtre qui s’applique à toutes les voix intérieures, quand nous les décourageons de leur tessiture et de leur altération.

Rien que je n’ai tant vu défaillir que le mot,et qui m’ait dévitalisé au point d’avoir la révélation que toutes mes anémies passaient par l’abattement de tous mes arguments.

Sans mes élans, essors excessifs quand ils sont commis au détriment de ma conscience, j’aurais passé ma vie à m’inventer des dieux et des aurores, vers qui j’aurais pu gueuler et me confesser du prestige de mes stagnations, sans même en demander le pardon.

Il vaut mieux que je ne m’approche d’aucun homme, cette proximité me conduirait à de la morve, et mon sang ne faisant qu’un tour me mènerait à des roueries.

Après mes nuits mouvementées, la moindre de mes réflexions est un essentiel exacerbé qui monte vers le ciel comme un pacte ou une condamnation.

Dans mes dégoûts, j’ai été tenté par des déchéances sans propriété, par des fragmentations impropres aux commentaires, révélées par cette parole inconsentie ,autopsie d’un corps qui ne veut plus de ses quotidiennes roulures.

Les hommes n’auront plus besoin de moi, ni de ma sollicitude, fussent-ils poussés jusqu’à ma porte pour y convoiter toutes les tromperies dont ils m’ont fait le secret détenteur.

Mes larmes se sont multipliées dans cette fatigue et torpeur d’être, que ni le café ni les somnifères ne peuvent temporaliser, tant elle est le siège même de toutes mes soustractions.

Je suis l’héritier de ces fugitifs excédés par leur déplacement, et qui à chaque frontière touchent au fil électrifié de l’ennui et de la révolte, sans pouvoir, sans savoir où est la place réservée pour leurs contemplations.

Tout est soporifique, et Dieu substance impropre à le digérer.

Dans ces instants où les choses sont conçues comme des figurations, les yeux des femmes sont des esthétismes universels, et leur sexe en appelle autant aux plus beaux des excès qu’à la dépendance.

Les demoiselles enceintes lisent les journaux avec du fiel dans le cœur,  elles sont molles,  molles comme des montres,comme les nuages qui s'évanouissent à la lumière, qui se posent sur les cubes tel un œuf immobilisé entre deux brins de paille et moi je respirai là ,profondément en avançant dans l'eau je  nageais jusqu'au lointain  qui se rapprochait insensiblement tels les goélands qui versent leurs ouvertures et leurs aventures dans les éponges funestes des mèches de l'avenir, enfin parce que le présent et le passé disparaissent l'espoir refit surface.


Le djinn dansait dans lumière de la lune toute entière qui m'offrait ses nuances de mouillures et de matières utilisées pour marquer ses membres inférieurs  coupés comme les fringales de la quarantaine quand Marie-Madeleine lisait Proust  la bouche ouverte, là se firent les  files d'attente, les fils de soie,les enchevêtrements qui se donnent en toute simplicité...


La logique des actes que l'oncommet pour soi seul n'est pas irrespirable.


Ma raison est impatiente de connaître l'autre côté de l'existence, soit le bon versant.


Qui ne s'est jamais haï n'a pas connu ce qui est l'autre qui date tant et trop.


J'écris pour relier au monde ou m'en délier, c'est selon les jours, mais me première  idée est que ma préférence va à ce lecteur qui est loin, trop loin et pourtant nécessaire.


Je suis prisonnier d'un moi sujet qui lime ses barreaux avec ses dents.


Tous ceux qui ont déserté mon quotidien, s'ils savaient combien je leur suis redevable d'être enfin justifié.


On se rencontre toujours à l'intérieur et à l'extérieur de soi sitôt qu'on est dans l'insomnie.


La santé est un intervalle entre une maladie une autre maladie, bref, le moment qui va d'un non-sens à un autre non-sens.


Je m'ennuie et me perds circonvolutions, faute de témoins, cet ennui prend la forme d'un malaise qui a pour fonction de me rendre à moi-même.


L'amoureuse des infâmes nécessités et dans l'âge crayeux des équinoxes poussiéreuses, et son âme s'attache à un charroi de bêtes qui vont paître dans des vallées rhénanes, je lui recommande de ne pas se découvrir à la réalité avec ses talons convenus, avec le talent des gestionnaires qui rongent leur frein sur des marches brisées, ma désinvolture est une piste où j'entends des hennissements et des beuglements d'animaux aveugles qui n iront pas au carrousel de mes idées, j'augure d'une monstruosité sans nom, entre la sphinge et  le python, cette hachure et cette tache s'ouvriront sur une plaine sans commandement où se cabrent déjà des officiers aux mines de contribuables sans effort.


Les âmes bien nées contribuent à la damnation des années où tant s'est mis à genoux pour prier afin  d'avoir le crâne poli comme des frissons de roches, dans ce désert qui m'appartient, j'helvétie accoudé au comptoir, une légende avec ses longs tubes, ses turbulences, ses nuances de vivas,  bien que l'on m'ait nommé comme tempétueux et adultérin, je n'en veux à personne de réfréner celui que je suis, celui que j'ai sous les yeux, celui qui porte le nom d'un prince déchu, et qui retroussait ses manches pour un carnaval d'idées, aussi saugrenu qu'un caporal qui rejoint sa couche pour se donner à une femme qui a le corps d'un dragon protéiforme.