J'ai débridé les lois, assorti des saisons recouvertes de saluts publics, prié devant les cariatides aux  grandes cymbales de femmes consulaires, qui confirmaient le fracas laissé à l'intérieur de leur poitrine par les belettes au flanc bas, emporté du mousseux dans les chambres d'hôtel, j'ai vu un couple de conscrits sortir de leur garnison pour aller au signe du verseau, entendu la ténèbre heurter  le corps des astres funèbres, morts de n'avoir pas été soutenus,bu  plus d’ombres que de jus de navets, suis sorti de prison pour aller à la source, et de la source à mon propre commandement, j'ai accepté l’intranquillité comme une noble part de réhabilitation accordée par un dieu muet, je n'ai contrefait que les maudites  forces menées dans mes répartitions à l'amour impudent et impudique, j’ai recommandé l'excellence des suites impériales avec des erreurs d'optique et je vous remercie.

S’érotisent à l’hiver tous les enchantements et les signes de la mer sont d’insupportables tiroirs, les erreurs d'aiguillage mènent à des bivouacs ou des néréides au  ventre déchiré rendent neutres les tenues , on peut les entendre dans la nuit s'exercer au fouet, des cryptogrammes s’entremêler pour un surnaturel continuum fait d'entretiens dans une nasse,  et des cris de cymbales monter aux cieux pour célébrer un nouveau millénaire, dans les âges de l'humanité qui se comptent en série de sept, les filets de l'esprit sont des passeurs sans identité, et l'arrogance même se soulève de tout son poids de liberté pour aller à l'échelle de la connaissance dentelée aux mains des rats qui voyagent de phalanges en phalanstères, quant à moi qui écris ceci en tremblant ,c'est parce que j'ai une coupe dans chaque main.

La poésie a la diligence d’une scène aux éclairages d'un blanc soleil, c’est une fille de chambrée avec de longues jambes qui délimitent ses espaces au son des cigales qui ont font moins qu'elle, elle,elle ne se dissipe pas, sinon aux bruits du marteau, de la menterie, elle se livre pourtant au bûcheron, au vacataire qui a des mains de tourmaline, à la danseuse nue au corps d’éponge énouée, cette petite maîtresse va à la  qualité de nos cœurs troublés par  maints signes qui s’étendent de la chevelure d’une naufragée à la futaie qu'on ira tailler, elle est impropre durablement à la tromperie et au dominant, elle gouverne à la dérobée, nous initie aux belles  obsessions, aux saintes d'observations, et de saison en saison sans que nous ayons à la commenter,elle creuse son lit dans le nôtre avec la patience d’un qui attend un train qui a du retard,ayons recours à ses caresses,elles nous conduiront à ses hautes tendresses.

Chatte folle cramoisie dans tes derniers fourrages

La verge matérielle n'est pas un crustacé

C’est une anguille molle subissant les outrages

De la lune muette traduite en déités

Trou béant  dépressif au clitoris extrême

Tu t’alignes aux fourreaux et aux tiges de fer

Et quand la nef advient à ses conditions mêmes

C’est toi qui t’y appliques c'est toi qui la repères

Autopsiée en tes plaies  violines de paraître

À tes lèvres croûtées va le sexe sidéral

Il se meut à ton ventre il voudrait en renaître

Mais l’usure est un sens autant qu’un long signal

Alors de collisions en éruptions éteintes

Aucun magma ne sort de tes entrailles vides

Et en tes plis vaseux s'élève une longue plainte

Qui dit un au revoir à tes nouvelles rides.

Aucune forme de vivre n’est à ce point extrême

Où le monstre de nous s'active dans nos veines

Et de dire un futur n'est pas langue de l'homme

Qui va de l'origine jusqu'au plus vieil automne

Nos manifestations d'être et de devenir

Passent d'une fine croûte aux anciens souvenirs

Et lointains sont nos proches tout secoués d'appels

Qui s’éparpillent aux cieux comme la terre va au sel

Tout ce que nous voulons n'est jamais advenu

Et probables nous sommes et probables venus

Nos destins sont d’ampleur mais balafrés de noir

Nous cherchons aux endroits où est notre devoir

Dès lors tout tremble en nous à nos tremblantes rives

Nos corps sont  des secousses des failles indicibles

Et nous mourons amers de n'avoir su nommer

Ni le feu ni la flamme sur la même  portée.